Parte 2: http://cafeytrapos.blogspot.com/2018/09/la-ultima-risa-pagliacci-parte-ii.html
—Mierda, mierda. ¿Qué acaba de pasar? ¿Quién es ese tipo?
¿Está muerto? Sí, lo está, pero yo no lo maté, o tal vez sí, no puedo recordar
nada. Pero no hay nadie más aquí, tengo que huir. Pero no puedo. ¿Qué pasó?
— ¿Qué pasó? Te lo voy a contar, ese tipo venía a matarnos,
pero como no sirves para otra que cosa que escribir horribles poemas tuve que
tomar el control y defenderte. Así es, yo lo maté, y fue bastante divertido. Le
quité su arma y lo apuñalé, digamos, unas cinco veces. Ante la duda luego lo
degollé, hubieras visto su rostro mientras lo hacía. Espera, sí puedes.
—Hey, no creas, te está mintiendo. Eso no pasó, se lo está
inventando. Tal vez alguien busca incriminarte.
—Por favor, si de lo único que es culpable es de ser un mal
escritor, ¿qué no leíste el poema ese del payaso que mataba a sus espectadores?
La última risa le llamó, qué nombre más estúpido. Anda, vámonos. Dejemos a ese
loco y sus ridículas ideas de ser verdugo de dios.
—Pero, ¿qué haremos con el cuerpo? No podemos dejarlo ahí, la
policía lo verá.
— ¿Y eso qué? Que lo tire a la alcantarilla, no sé, ni me
importa
—Que lo condenarán, no podemos permitir eso.
—Y una mierda, que lo condenen entonces.
— ¿Qué no te das cuenta que nos van…?
— ¿A encerrar? Ya lo estamos. Una celda no hará la
diferencia.
— ¡Cállense! Carajo, no puedo saber qué lo hice, no puedo
decir que no lo maté si no lo tengo claro. Esta mierda de trastorno me jodió la
puta existencia. Yo quería ser escritor, quería ser famoso, ganar premios, ser
reconocido por mis libros en todo el mundo. Y ahora estoy jodido. Ja, ja, es
mejor que el show acabe con una última risa, ¿verdad, chicos? Vamos, ríamonos
todos juntos.
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